Автор: Metal_Naklz
Жанр: Deathfic
Аннотация: Маленькая история о войне со жнецами.
Предупреждение: смерть персонажа.
Статус: завершен

Война… Война никогда не меняется. Сколько раз ты слышал эту фразу? Какой смысл ты в нее вкладывал? Сейчас это не важно, похоже, война изменилась. Она не за передел территории, не за природные ископаемые, похоже именно сейчас идет война на выживание. Ты крепче взялся за дуло своей винтовки, используя ее как опору, второй рукой придерживая простреленный бок. Жнецы… Зачем им это? К чему такие затраты для обращения бедных гуманоидов в оружие? Ты присел, скатываясь по стене. Сил осталось слишком мало. Ты посмотрел в окно, бойня все еще продолжалась, твоих друзей и знакомых превращали в кровавое месиво. Мы проиграли войну, нет тех технологий, что способны уничтожить такого мощного врага. Сплюнув кровь, ты обессиленно поднял винтовку, смотря в окуляр прицела. Ну же, где ты, жнецкие выродки? Твой взгляд затянуло пеленой, ты не мог увидеть врага, но отчетливо слышал, как летят ракеты, как истошно орет баньши, проникая свои голосом в самую душу, заставляя похолодеть даже бывалых вояк, слышал отрывистые команды налетчиков, а также неразборчивые бормотания хасков. Вздох. Болезненный выдох. Ты забился в собственном кашле, отхаркивая кровь. Это не будет долго продолжаться, смерть была рядом. Ты ощущал ее, всем своим нутром, ты мог поклясться, она смотрела на тебя, ожидала твоей кончины. Но так просто сдавать не хотелось. Война никогда не меняется. Ты вновь прокрутил эти слова в своей голове. А может… Все-таки эта правда? Сами по себе войны остались неизменными, умирали гуманоиды, и каждая сторона пыталась достичь своих целей. Ты отвлекся, перехватив винтовку покрепче, ты пытался выцелить хоть какого-нибудь врага, тебе было все равно на замыленный взор, плевать на то что совсем скоро смерть обнимет тебя и поведет в свое царство, тебе было на все плевать, хотелось сделать лишь выстрел. Последний. Забрать за собой еще одну бездумную машину убийства. В прицеле тебе почудилось движение. Выстрел. Сквозь звук собственных мыслей доносится звук из передатчика. Ты убил своего. Пытаясь беззвучно посмеяться, кашель с новой силой одолел тебя. Винтовка упала, сил поднять ее больше не было. Ты обессилено смотрел в окно, тебе тяжело давалось смотреть в этот проем, мало что уже было различимо, лишь вспышки от взрывов давали тебе понять, что ты еще не умер, лишь эти яркие вспышки держали тебя в этом мире. Смерть может и подождать. Ей спешить некуда, сегодня она сорвала «большой куш». И ты укоренился в одной единственной истине, прежде чем умереть. Война так и не изменилась.